Tipo Rogue

El hombre de los mil caracteres, así todos le llamaban… Y aunque pensasen que el apodo era algo exagerado, a lo largo del día pasaba por los mil caracteres que le atribuían. Pero no por cualesquiera mil caracteres, por sus mil caracteres lo hacía.

Por las mañanas saludaba alegre y risueño, sin importar si eran conocidos o extraños; en el trabajo era serio y formal, un hombre cabal; durante la comida, gracioso, dicharachero y siempre muy chistoso. Era atento, afable y amable, en todo tiempo educado y modesto, pero nunca servil y siempre con temperamento, genio y personalidad… La persona que a todos gusta tener a su lado.

Sin embargo al volver a casa, cuando con sus sentimientos a solas se quedaba, su mente se rendía, se apoderaba de él la melancolía, la nostalgia y una tristeza que del alma le salía; esa tristeza que solo un amor, un amor sin remedio perdido, produce. Más al final de la noche, de nuevo, sonreía, porque con el amanecer de un nuevo día en su mente ella otra vez viviría.

Con un suave aguijón entre flores escondido las calles recorres. Con un ramo en la mano te acercas a tu víctima, sin pensarlo, sin quererlo, pero deseándolo; siempre deseándolo. La miras y ella te sonríe, tú sonríes también; así eres, educación y buenas maneras. ¿Por qué ibas a hacer de esto algo sórdido?

¿Acaso la muerte no es lo más normal del mundo?, ¿acaso no dijo el poeta que para morir hemos nacido?… Pues tú a matar has venido.

Tras tu sincera sonrisa te acercas aún más. Tu aguijón se clava en su pecho, las rosas van cayendo al suelo y, mientras, sientes esa cálida sensación húmeda recorriendo tu mano. ¡Deliciosa sensación!

Desea saber, se agarra mientras te mira con ojos inquisitivos, quiere preguntar por qué, pero de su boca ya no saldrán más sonidos: estás de suerte, te gusta la muerte… con tranquilidad y sin dramatismos; como tiene que ser.

Mirando tu sonrisa se agotan sus últimas fuerzas, su cuerpo tiembla. La ayudas a mantenerse en pie, sin dejar de mirarla y sin dejar de sonreír, hasta que, finalmente, así muere. Su cuerpo se derrumba y tú lo dejas resbalar entre tus brazos, ya no tiene interés.

Tras nublarse su vista y cerrarse sus ojos una pregunta sin respuesta queda. ¡Qué más da la eternidad solemne o desaparecer para siempre!

Tan sólo unos instantes para que jamás despierte, para que pensamientos, recuerdos y preguntas nunca dichas se conviertan en un trozo de materia inerte. Se acabó la magia, se acabó el dolor,… se acabó el placer.

.

Flores, exquisitas flores. Rosas rojas, casi negras, como la sangre que tu cuerpo rodea. Aferrándose a un pensamiento lucha tu mente, mas es llegado el momento. Como todo mortal soñaste con la eternidad sin ser capaz de entender que algún día habría de llegar el final, así fuiste tú.

¿Qué importa ya qué hiciste o quién fuiste? Ahora estas sola, en ninguna parte, fría. Tus pensamientos desaparecen con tu existencia, tus recuerdos se desvanecen con tu último soplo de vida, con la última gota de sangre que vierte tu cuerpo. Y mientras, en el cielo, nubes blancas van pasando lentamente.

.

¡Qué te importan los demás! ¿Alguna vez alguien tuvo compasión de ti? ¿Quién piensa en los demás? Tú ya nunca más.

—

Regalo del día del libro 2016: muchas rosas y una espina.

En abril de 1896 el profesor Svante Arrhenius (Premio Nobel de química en 1903) escribió en The London, Edinburgh and Dublin Philosophical Magazine and Journal of Science (publicación actualmente conocida como Philosophical Magazine) un artículo científico en el que explicaba que la duplicación del nivel de CO2 de la atmósfera terrestre derretiría el hielo del ártico.

Resulta obvio —a la vista de como nos encontramos al respecto de ese tema en la actualidad— que el artículo del profesor Svante Arrhenius no tuvo mucho éxito.

Si alguien, inspirándose en ese artículo, hubiese escrito una buena novela sobre una Tierra futura en la que la temperatura media del planeta fuese superior en 4ºC y las consecuencias que eso tendría para la población mundial, para los ecosistemas, para las ciudades costeras, para las economías,… —en definitiva, para la vida, cualquier tipo de vida— entonces, tal vez, solo tal vez, algo podría haber sido diferente; quizá una novela de ciencia ficción podría haber cambiado conciencias. Cambiado conciencias como muchas otras, estas reales, lo han hecho hasta ahora: novelas que inconscientemente ya forman parte del imaginario colectivo de la gente.

La ciencia ficción sirve —entre muchas otras cosas— para divulgar ideas científicas e ideas morales, también sirve para divulgar peligros futuros; sirve para dar visibilidad a ideas que de otro modo no saldrían de los despachos de los estudiosos o de las páginas de las revistas en las que estos publican; sirve para que nadie pueda decir «no sabíamos que eso podía suceder»;… En definitiva, puede servir para advertirnos del efecto invernadero, del gran hermano, de los peligros de la selección genética, de los NEO (Near Earth Object, objetos próximos a la Tierra), para advertirnos del invierno nuclear,…

Pero la ciencia ficción no solo fagocita ideas, también las crea (ejemplo, el ascensor espacial). Y también sirve para encender y avivar nuestra imaginación; para despertar, desentumecer y espolear nuestra compresión; para fomentar ideas innovadoras y excitar el pensamiento y el conocimiento. Inspira a niños y jóvenes a dedicarse al estudio de las ciencias u otras ramas del saber, muchos científicos de renombre confiesan que su interés por la ciencia nació con la lectura de ciencia ficción.

Desgraciadamente hay quienes, por desinterés, y aun creyéndose ilustrados, se imaginan que ciencia ficción es sinónimo de space opera (un subgénero que, para el que le guste, también tiene su utilidad: entretener).

Llegado a este punto iba a decir que me gusta todo tipo de música, pero me he acordado del… y ya no puedo decirlo; así pues, continuaré de otra forma: supongo que será por el hecho de que mi abanico musical es muy amplio que acostumbro a pensar en buena y en mala música. De igual manera me pasa con los libros: para mí hay buenos y malos libros; a la hora de valorar un libro me da igual si es novela, relato, poesía, biografía, filosofía, divulgación científica,… Solo buenos y malos libros. Los géneros solo existen para aquellos que sienten la necesidad de encasillar y compartimentar lo que sucede a su alrededor.

Para acabar, parafraseando a Julio Verne: lo que un hombre es capaz de imaginar, otro es capaz de hacerlo.